La vie n'est pas un conte de fée.

Han. Bordel, grande soeur, je t'aime plus grand qu'l'océan.
J'ai l'coeur qui bat à cent à l'heure, là.
J'arrêterais jamais d'chanter.

Pas satisfaite du tout, du tout. Tout à fait médiocre. I'm so sorry...

- Un, deux, trois ! Un, deux, trois ! Ça traîne derrière ! Un, deux, trois ! Tirez bien vos pointes, les filles ! Et ses bras, bon sang ! Arrondis, les ports, légers !
Le chorégraphe soupire et d’un signe au pianiste, arrête la musique et les danseuses.
- OK, vous êtes crevées, on arrête pour aujourd’hui. Mais vous revenez demain et je veux que cette valse soit parfaite, vous entendez ? Par-faite. Allez, filez !
Il applaudit, imité par le groupe, selon la tradition. Alors que les danseuses disparaissent dans les coulisses, il lance :
- Minute ! Joan, tu restes !
Mais la jeune fille n’avait pas bougé, sachant pertinemment qu’Alexander la retiendrait après les enchaînements du corps de ballet.
Une fois toutes les filles parties, il monte sur scène et la rejoint.
- C’était très bien, dit-il, Comme d’habitude. Désolé de t’imposer les corps alors que…
- Pas de problème, t’en fais pas, le coupe-t-elle.
Il lui sourit.
Joan est le meilleur élément de sa compagnie. Un peu étrange, mais incontestablement la meilleure. Et elle le sait. Même si elle n’en tire aucun prestige ni ne prend personne de haut. Il l’aime beaucoup, parce que tout ce qu’elle ne parle pas, tout ce qu’elle ne rit pas, elle le met dans ses pas, ses sauts et ses tours. C’est la vie qu’elle porte en elle qu’elle danse. Il l’aime beaucoup parce qu’à chaque fois qu’il la regarde danser, la chair de poule lui court sur les bras et ses jambes tressaillent de vouloir l’accompagner.
- T’es assez échauffée ? Ca va aller ?
Elle lui sourit. C’est OK.
Elle aime bien Alex. A peine plus âgé qu’elle, mais déjà plus expérimenté que beaucoup de ses aînés. Et plus audacieux. Exigeant, mais juste, il l’avait repêchée de la petite école de danse à côté de l’orphelinat. Il l’avait mise sur scène et apprit à sourire plus. Ce n’est d’ailleurs que sur sa scène et dans ses chorégraphies qu’il lui était arrivé de rire. Une demi seconde. Jamais plus. Le rire devait lui faire peur.
- Bon, on commence simple, un saut, ça te va ?
Elle acquiesce.
- Diagonale : préparation, tombé-coupé, pas-de-bourré, glissade, grand jeté.
- A volonté ?
- Oui, mais ne te pète pas les chevilles toute de suite.
- T’inquiètes.
Elle va se placer, fond de scène, bras en préparation, pieds en cinquième, le dos placé, la tête haute. Parfaite. Comme d’habitude. Joan déteste les « à peu près », les esquisses, les brouillons. La Danse, c’est la beauté, la grâce. La perfection. Précision, équilibre, souplesse, rigueur et souffrance. Cinq mots à retenir pour être danseuse. Les quatre premiers s’acquièrent et riment avec travail. Le dernier se subit. Elle ne compte plus les bleus, les pieds si engourdis qu’on ne les sent plus, les muscles qui tirent, se déchirent parfois, mais qu’on continue quand même à solliciter, les chaussons teintés du rouge du sang nécessaire pour tenir les équilibres et les tours, les larmes, aussi. Combien de fois avait-elle eu les larmes aux yeux à cause de la douleur, la fatigue ou le courage qui s’effrite… ? Jamais elle ne s’était autorisée à les verser.
Les autres filles disent qu’elle a un don. Mais elle, elle sait que ce n’est que du travail. Enormément de travail. Et ce depuis qu’elle était toute petite. Elle n’a jamais pris la Danse comme un jeu.
Le pianiste égrène les accords et elle s’élance. Tombé-coupé, pas-de-bourré, glissade et grand jeté. Un, deux, trois et quatre. Les coulisses empêchent ses pieds de s’envoler plus loin. Elle s’arrête, quatrième croisée, face à Alex.
- Encore. Grand jeté en tournant, relevé en quatrième arabesque.
La musique court toujours. Alors elle repart. Et elle s’envole. Un tourné. La diagonale entière. Seules les limites de la scène la canalisent pour la retenir sur le sol. Et la voix d’Alex rythme ses sauts, corrige ses fautes inexistantes et les notes du piano suivent ses pas.
Elle danse.
Le jeune homme frappe dans ses mains. La pianiste arrête net. Joan se plante au centre de la scène, toute droite. La poitrine se soulevant au rythme de son souffle accéléré. Le décolleté légèrement brillant et les joues rosies par l’effort.
- Bien. Adage.
Il esquisse les pas en lui donnant ses consignes.
- Fente quatrième, port de bras, tu prends l’espace pour toi… Pi… rouette !… Relevé… Attitude, grande promenade… Refermé cinquième… Rond de jaaaambe… Et tu tiens. OK ?
Pour toute réponse, elle se met en place. Il sourit, donne la musique et elle suit ses pas. Contrôlant chacun de ses mouvements. Allant au bout de ses pointes et au bout de ses doigts. Le souffle calme.
Fin de l’adage.
- Bien. Retire-moi toutes ces épaisseurs, prends tes pointes, on va commencer à s’y mettre vraiment.
Il descend de scène pour enfiler ses propres chaussons et elle ôte ses jambières de laine et son cache-cœur. En justaucorps noir, tout simple, elle attrape ses pointes assorties et les chausse. Alex revient auprès d’elle alors qu’elle finit de nouer les rubans de satin. Elle se redresse et les sourcils du danseur se froncent. Il lui prend le bras.
- C’est quoi ça ?
Le pli du coude est bleuté.
- Tu continues ?
Elle récupère son bras.
- Joan…
- On danse, Alex. Tu n’as rien à dire.
- Je pourrais te virer pour moins que ça.
- Tu ne le feras pas.
Il soupire.
- Je ne te couvrirais pas éternellement.
- Tant pis.
Joan écrase un morceau de colophane et en frotte le bout de ses chaussons, dont le tissu laisse apparaître le bois abîmé. Puis elle monte sur pointe et chauffe ses pieds en déambulant pour se rendre au centre de la scène. Alex la suit, se place derrière elle et la prend par la taille.
- Max, troisième mouvement, dit-il au pianiste.
Le piano chante et Alex fait tourner Joan.
Toutes les filles de la compagnie bavent d’envie de faire un pas de deux avec leur beau chorégraphe. Mais seule Joan en a le privilège. Parce que le niveau. Et le talent.
Et tandis qu’elle se laisse porter et que ses pas suivent ceux du blond, elle devient une autre personne. Son personnage. Amoureuse de l’homme avec lequel elle danse. Ce qu’elle ne parvient pas à ressentir, elle le mime parfaitement. Parce qu’elle a appris.
Elle le fuit, le rejoint. Le hait et l'aime.
Et tandis qu’il accompagne ses ports de bras et soutient ses arabesques, il sait que la seule confiance qu’elle peut accorder est celle qu’elle aura dans un partenaire. Et il se demande si, comme elle a appris à danser les sentiments, elle pourrait apprendre à aimer vraiment.
Pas lui. Mais ce jeune homme, qui vient la chercher après chaque cours, après chaque répétition. Ce jeune homme qui la regarde avec les yeux brillants.
Une danseuse doit avoir un cœur, ou elle ne peut pas danser. Celui de Joan est froid et blessé.
Ils s’arrêtent. La musique les nargue quelques instants avant de se taire à son tour.
Leurs souffles sont courts. La scène est striée du blanc déposé par les chaussons de Joan. Histoire racontée. Arabesques mystérieuses.
- Merci, souffle Alex.

Larmes aux yeux.
Envie de danser.
Besoin d'retrouver tout ça, tout c'que j'ai perdu.
La Danse.

Et puis Joan, qui raconte sa vie dans ses déboulés et pirouettes.

Encore, Rob'...
Donne-moi encore de ton poison, que j'ai quelque chose à faire passer dans mes veines.

Danseuse déchue ? Décidément...

La prochaine fois que tu dis qu'un truc pareil est naze je te frappe ok ? Et se ne sont pas de smenaces en l'air xD
Tu sais en lisant j'imaginais les pas, je la voyais danser mais bien vite je me suis rendue compte que c'était tes mots qui dansaient dans mes yeux.
Tu as du génie ma musicienne et cette fic m'emporte loin, très loin, un peu trop.

... fufu... J'me sens très mal-à-l'aise... hihi... (rougit)

Han nan faut pas !
Mais pourquoi au fait ? xD

Ben...

Flash a écrit:

Tu as du génie ma musicienne et cette fic m'emporte loin, très loin, un peu trop.

Voilà, c'est... J'pense pas que j'vaux ça...
Donc ça fait très très plaisir ^^

Continue d'me faire voyager alors =)

Avec plaisir... Prochain train dans les deux ou trois jours...
Peut-être plus tôt gare Luka.

Lukaaaaa <3
Dans deux ou trois jours je serai plus la.

Han. C'est vrai. Alors demain. Tu pars quand déjà ?
Surtout que la prochaine suite a beaucoup de Joshua...

J'pars mercredi en fin d'après midi

Hihi, j'avais point vu ce dernier petit message...
Alors j'aurais suité sur une des deux avant mercredi midi^^

Toi.
Espèce de brute.
J'sais pas danser mais j'ai l'impression d'avoir toujours su.
Grâce à toi.
<3

Hihi... merci^^

Bon, c'est merdique, je sais, mais j'avais b'soin de faire quelque chose là-d'ssus. Désolée.



Son long manteau de cuir balancé sur les épaules, directement par-dessus son justaucorps, la guitare à la main et la cigarette aux lèvres, Joan s’échappe du théâtre par l’entrée des artistes. Ironie lorsqu’on pense qu’elle n’aspire qu’à en devenir une reconnue. Elle pourrait choisir la Danse, mais elle préfère la Musique. C’est comme ça.
La coccinelle noire de Charlie l’attend de l’autre côté de la rue. Etrange qu’il ne soit pas venu jusque dans la salle. Cette vieille habitude qu’il a de venir la chercher après chaque cours ou répétition perdure, même avec son emploi du temps chargé. Il vient depuis toujours. Bien avant d’avoir son permis. L’excuse officielle était qu’il ne fallait pas laisser une gamine rentrer toute seule. Maintenant qu’elle n’est plus une gamine, il n’y a plus d’excuse. Mais toujours Charlie.
Gauche, droite, elle traverse et s’engouffre dans la voiture.
- Ta cigarette, lui lance le jeune homme en guise de bonjour.
Elle laisse tomber son bâton sur le bitume et referme la portière. Il lui laisse le temps d’installer son instrument à l’arrière et d’attacher sa ceinture avant de faire ronronner son moteur.
- Tu n’es pas descendu, dit-elle après quelques minutes de silence.
- Non, j’fais un peu de fièvre, j’ai préféré n’pas sortir dans le froid.
Il baisse les yeux vers ses vêtements.
- En revanche, toi…
Elle ne dit rien, comme d’habitude et il soupire.
- Ca s’est bien passé ta répèt’ ?
- Aucun problème.
- Princesse ?
- Mmm… ?
- T’étais où, hier soir ?
Joan ne répond pas et appuie son front contre la vitre.
- L’orphelinat a appelé, continu Charlie, Tu n’es pas rentrée.
- Ils pourraient te foutre la paix.
- Ils pensent que je veille sur toi.
- Ils ont tort.
Charlie a une moue amère. Il ne pense pas que Joan fasse exprès d’être blessante dans certains de ses propos. L’idée qu’elle soit maladroite lui plaît bien plus. Mais en attendant, plus il se rapproche d’elle, plus il souffre. Et il ne peut plus s’échapper. C’est comme ça.
- Alors, où est-ce que t’étais ?
- J’sais plus. J’ai travaillé tard.
Les doigts du jeune homme se resserrent sur le volant. Joan voit bien ses jointures blanchir.
- Quand est-ce que tu vas te décider à l’quitter, cet emploi… ?, siffle-t-il.
- Charlie…
- Ça t’mène à quoi de faire ça, hein ?! T’as pas de dignité ou quoi ?!
Le regard noir, elle empoigne le frein à main et la voiture pile net. Les pneus de la voiture qui les suit crissent et la voix du conducteur leur parvient, mélodieusement formulée en injures.
- Mais t’es tar…
- Qu’est-ce que t’as, aujourd’hui ? T’es mal luné ?
Il la regarde dans les yeux. Ces yeux si vagues, si ailleurs d’habitude, soudain animés d’une lueur bien présente.
- J’ai rien du tout, finit-il par lâcher dans un soupir, J’ai mal dormi cette nuit, excuse-moi.
Il baisse le frein à main et redémarre sans un mot.
L’atmosphère de la voiture est sans doute plus glacée que celle de la ville, à l’extérieur. Charlie hausse le chauffage. Joan lui lance un regard en coin. C’est vrai qu’il n’a pas l’air bien. Pâle, le regard terne et les traits tirés.
- T’aurais pas dû v’nir m’chercher.
- Pourquoi ?
- T’aurais pas dû.
Il serre les dents.
- Tu m’saoûles, Joan.
La brune ne répond pas et laisse son regard se perdre derrière la vitre, sachant pertinemment qu’il a raison de lui en vouloir.
Elle sait bien que Charlie fait tout ce qu’il peut pour elle. Elle sait bien qu’il sacrifie son temps libre pour venir la voir. Elle sait bien qu’elle pourrait lui demander la lune et qu’il lui ramènerait les étoiles avec. Elle sait qu’elle donne l’impression de se servir de lui et qu’elle est égoïste. Mais elle lui a rien demandé. Elle a toujours tout fait pour qu’il ne se rapproche pas d’elle, qu’il ne s’attache pas à elle et qu’il ne souffre pas avec elle. Elle ne veut pas que sa vie balbutiante concerne Charlie.
Mais, surtout, ce qu’elle sait, mais qu’elle ne veut pas admettre, c’est qu’elle ne veut pas que Charlie sorte de sa vie.

Mon Dieu Rob' (L).
Comme elle m'avait manqué Joan pendant tout ce temps, maintenant je la retroue et rie n'a changé, y a toujours autant de blessures et pas assez d'appels au secours.
Bordel que j'aime cette histoire.

Merci, grande soeur.
J't'ai pas déçue, alors... ?

Bien sur que non.
J'pense qu'il ne viendra jamais le jour ou tu me décevras tu sais.

J'espère.
<3

<3
Encore...

[Chut, chui pas passée, personne m'a vue]

Moi j'tai vue ! Et heureusement ! loul

Encore... Point pour le moment, je le crains...

Depuis qu’il a son appartement, Charlie laisse Joan utiliser librement sa cuisine, sa salle de bain et son canapé. L’intimité n’est pas vraiment une valeur fondamentale à l’orphelinat.
Alors, une fois n’est pas coutume, il avait laissé Joan sous la douche pour leur faire du café.
Ils ont beaucoup d’habitudes, tous les deux, de gestes mécaniques qui ne nécessitent aucun signe, aucune parole.
Et ils se connaissent très bien, même si Joan se cache depuis quelques années. Ils ne connaissent pas forcément les détails de leurs vies respectives, mais ils connaissent parfaitement chaque centimètre des blessures qui lacèrent leurs cœurs et leurs âmes. Comme toutes les cicatrices qui les démangent encore un peu.
C’est un lien profond, mais inavoué et fragile, qui les unit. Mais malgré tout ça, quand Joan ne passe pas la nuit à l’orphelinat, elle ne vient jamais chez Charlie. Et il ne sait pas où elle va.
Et, alors qu’il prépare le café, sa main tremble et sa tête tourne. Comment est-il tombé malade ? Il n’en sait rien. Mais il ne va pas bien. Et le brouillard qui sature son cerveau l’empêche de mettre de l’ordre dans ses idées.
A cause de cette nuit, quelque chose de nouveau est né en lui. Il a peur de perdre Joan. Comme jamais il n’a craint quelque chose. Il s’appuie sur l’évier. Jusqu’à maintenant, sa présence aux côtés de Joan était acquise. Il n’avait pas à se demander quoi que ce soit, juste à accepter ses bizarreries et l’aimer comme elle l’était.
La cafetière et les tasses rejoignent la table et le jeune homme, une chaise.
Qu’est-ce qui avait changé ? Qu’est-ce qu’il y avait de plus ? Ou de moins ? Il se sentait comme un mari comblé qui découvre que la mère de ses enfants le trompe. Il aimerait savoir, il souhaiterait mettre fin à ce malaise. Il ne la croit pas lorsqu’elle dit qu’elle travaillait. Peut-être avait-elle juste été traîner une fois de plus dans les rues de Berlin, avec ces orphelins de la vie, ces âmes oubliées qui sont les seuls à qui elle fait mine de tendre la main.
Mais qui était-il lui, après tout, pour la surveiller ainsi… ? Rien ne les liait, si ce n’est ce qu’il avait construit. Pas de sa famille, pas son compagnon, ni même peut-être son ami.
Et pourquoi fallait-il qu’il remette tout en question aujourd’hui ?
Pourquoi tout ça ?
Il veut se lever, mais sa tête tourne alors qu’il se redresse. Des points blancs dansent devant ses yeux, un noir profond qui l’enveloppe.
Il ne sent plus rien.

Alors qu’elle termine de boutonner sa chemise, Joan entend un fracas dans la cuisine. Elle attend, l’oreille tendue, mais ne perçoit rien de plus que le silence. Elle sort de la salle de bain pour rejoindre la cuisine.
- Charlie ?
Elle fronce les sourcils. La cafetière et les tasses attendent sur la table, comme d’habitude.
- Charlie ?
Elle s’avance dans l’encadrure de la porte et son regard tombe sur le jeune homme étendu par terre. Alors son cœur s’accélère et elle contourne la table pour se pencher sur lui. Elle prend son pouls, remarque qu’il s’est cogné la tête en tombant et ne laisse pas la panique la gagner.
Oui, Joan est inquiète.
Mais elle ne le montrera pas.
Quand elle empoigne le téléphone, ses doigts le tiennent fermement et la standardiste des urgences n’entend pas sa voix trembler, mais rester parfaitement calme.
Et quand Charlie sera monté dans l’ambulance, elle s’assiéra à ses côtés, mais ne lui tiendra pas la main.

Rob'...
J'aime c'que t'écris.
Et cette Joan, cette Joan qui aime Charlie j'en suis sure...J'ai tellement l'impression de la connaitre, c'est fou...
Je t'aime, toi.