La vie n'est pas un conte de fée.

Bon, celle-là, elle est spéciale, donc je la mets. Camille, tu sais le poids qu'elle a. Encore une fois, je ne promets rien. Malheureusement.


Elle s'appelle Joan.
Petite orpheline anglaise qui a échoué par hasard en Allemagne. La DDAS ne fait pas toujours bien son boulot. Mais elle s'en fout pas mal. Surtout maintenant, à deux semaines de quitter l'orphelinat et le ballotage des familles d'acceuil. D'ailleurs, aucune n'avait voulu d'elle assez longtemps pour qu'elle puisse s'attacher à ces anonymes.
Elle s'appelle Joan.
Elle n'a jamais été très forte à l'école. Trop distraite, selon ses professeurs. Elle devrait un peu plus sortir de sa bulle et faire attention aux cours. Mais eux, ils ne savaient pas qu'au contraire, ses pensées étaient tout à fait remplies. Avec trop d'espoirs. Et de vies.
Elle s'appelle Joan.
Elle va bientôt avoir dix-huit ans. Comme pour elle, l'orphelinat, c'est presque fini, elle s'est déjà dégôté un appart'. Tout petit. Sous les toits. Juste de quoi vivre entre son lit et sa mini-cuisine. Pas b'soin de plus.
Elle s'appelle Joan.
Elle a jamais su se faire des amis. Elle est trop froide et mystérieuse, c'est c'que disent les autres. Mais ils mentent. Pour se trouver une excuse. Parce qu'en vrai, ils ont peur de la profondeur de ses yeux. Ils ont peur de se perdre dans l'immensité de son regard azur. Comme le ciel. Et la mer.
Elle s'appelle Joan.
C'est vrai qu'elle aime pas trop les gens. Elle a que deux véritables amies : la Danse et la Musique. Elles l'ont jamais abandonnée, contrairement au monde qui l'entoure. Parce qu'elles sont fidèles et ne mentent jamais. Elles savent pas c'que c'est l'mensonge.
Elle s'appelle Joan.
Aujourd'hui, à deux s'maines de la majorité, elle se balade, sa guitare sur le dos, pour faire vivre et danser la Musique. Elle chante pour embellir le monde sali qui l'entoure. Parce qu'elle veut voir. Parce qu'elle veut respirer. Parce qu'elle aime la pureté d'un accord.
Elle s'appelle Joan.
Elle, elle est loin d'être aussi pure que les accords qu'elle fait naître. Pour payer l'appart', faire la manche suffit pas. Alors elle danse. Pas comme elle voudrait, mais elle danse. Bien obligée. Il faut parfois se détruire pour mieux reconstruire.
Elle s'appelle Joan.
Elle traîne derrière elle une vie fatiguée. Mais elle est forte. Alors elle se bat contre ses fantômes. C'est pas toujours facile, mais elle fait face. Parce que, quoiqu'en disent ceux qui pensent pouvoir la juger, elle ressent quelque chose. Dans son coeur fragile. Derrière ses murailles.
Elle s'appelle Joan.
Elle est plutôt jolie. Ni trop grande, ni trop petite. Son corps plaît, elle le sait. Ses longs cheveux noirs descendent bas dans son dos. Comme une crinière soyeuse. Parce qu'elle est un cheval fou. Qui aime ruer dans les brancards. Qui aime la liberté.
Elle s'appelle Joan.
Elle se chante une vie. En entretenant un morceau de rêve. Parce que la nuit, quand elle regarde les étoiles, elle se dit qu'elle aimerait les atteindre. Et elle est sûre que la Musique peut construire le pont qui pourra le lui permettre.
Joan est sans doute trop rêveuse. Mais c'est pas interdit par la loi.
Le monde est moche.
Elle veut juste le rêver meilleur.

Ouah. Je l'avais pas lu celle-la.
A en crever.
(L)

Han cette fic.
Joan bordel quoi.
Ca veut tout dire.

J'sens que j'me lance dans un truc qui va m'faire mal. Mais qui ma va rendre encore plus heureuse, par'ce que tes mots font un fucking bien. <3

Bordel... Merci. Toutes.

- Nom ?
- Joan.
- C’est ton pseudonyme ?
- On va dire que oui.
- T’amènes quoi ?
- Ma guitare et ma voix.
- OK. T’as le numéro 122. Va en coulisse, à ta gauche et attends qu’on t’appelle. Bonne chance.
- Merci.
Routine implacable.
Depuis un an, Joan courait les castings. Enfin, courir n’est pas le mot adapté. Elle y allait tranquille. Le stress, elle connaissait pas. Si elle devait réussir, elle réussirait. Sinon, tant pis, c’était toujours une bonne expérience de prise.
Et puis, c’était pas vraiment des castings. Plutôt des entretiens d’embauche. Pour des bars, des petits cabarets ou des studios. Guitariste, c’est pas mal recherché. Mais garçon, c’est mieux. Parce que fille, ça apporte que des emmerdes. ‘Faut pas chercher, philosophie du « milieu ».
Mais Joan, elle, elle continuait. Parce qu’elle était persuadée d’y arriver un jour. Quelque serait le moyen. Même si par le talent, c’est plus glorieux.
Alors, elle se tient dans les coulisses et attend son tour, sa guitare à la main. Comme tout les autres.
Sa guitare, elle l’aimait. Une Les Paul. Noire. Comme celle de Jimmy Page. Son héros. Sept années d’argent de poche et de petits boulots y étaient passées. Mais merde, elle était heureuse de l’avoir. Parce que c’était une p’tain d’classe qu’elle avait, cette gratte. C’était la seule chose à laquelle elle était vraiment attachée. Encore plus que son propre corps.
- 122 !
Elle s’avance sur la scène. Mal éclairée. Pas comme une rock star. Pas encore.
- Vous vous appelez ?
- Joan.
- Et vous nous interprétez ?
- Wonderwall.
- Nous vous écoutons.
Elle se pose sur le tabouret, devant le micro.
Et elle joue. La seule chose qu’elle sait vraiment bien faire, à part chanter et danser. La Musique est la seule chose qui lui importe dans ce monde.
Elle a appris à jouer sur une vieille guitare de l’orphelinat. Elle passait ses nuits avec cet instrument, grattant jusqu’à s’en défoncer les doigts. Parce que c’est une bonne douleur. Une douleur de bonheur. La même qu’ont les étoiles quand elles explosent d’avoir trop brillé.
Les yeux fermés, elle joue. Parce que la Musique, elle sort par ses doigts, et que si elle garde les yeux ouverts, elle sortira par ses larmes.
Mais Joan, elle pleure pas. Jamais. Elle pleurait avant. Mais elle veut plus. Alors, ‘y a que son cœur qui pleure, maintenant. C’est comme ça.
Les vibrations de ses cordes rentrent jusque dans ses tripes, alors elle chante. Emotion. Chaque fois, c’est pareil, elle peut pas s’en empêcher. Elle chante pas extrêmement bien. Sa voix n’est pas forcément belle. Mais elle est vraie. Et elle aime jouer sur les accords.
Rien qu’une chanson. C’est déjà fini. Pas d’applaudissements. Ca se fait pas.
- Merci, nous vous recontacterons.
Elle descend de la scène et retourne dans les loges.
Une scène de plus. Toujours sans public.
Mais son rêve est pas loin. Elle le sait. Et elle y arrivera. Quelque soit le moyen.

Han.
Encore.
Parce que c’est une bonne douleur. Une douleur de bonheur. La même qu’ont les étoiles quand elles explosent d’avoir trop brillé.
<3

Ca m'donne des ailes.
Ce courage, cette rage, ce désir, cette passion qui brûlent en Joan me rend toute petite et bien faible à côté d'elle.
J'veux aussi pouvoir m'ballader avec l'Espoir dans ma poche.
Ouais.
<3

P'tain.
J'savais pas à quoi m'attendre quand j'ai cliqué, t'sais.
Maintenant, j'sais toujours pas, mais j'veux pas savoir.
J'veux juste partir loin avec Joan.
<3

Alors, j'vous embarque toutes avec moi... ? loul
Vous savez, elle est étrange cette fic, même dans ma tête, alors les suites seront pas toujours au rendez-vous, même si j'en suis désolée...

Moi j'embarque direct sans m'poser de questions.

Ma Camille, j'crois que cette fic t'es entièrement dédiée, alors un peu que j't'embarque et de force, s'il le faut ^^


En s'asseyant sur son banc, Joan fait le vide. Elle pose sa guitare à côté d'elle et regarde passer les gens et le temps. Ou bien, elle allume une de ces cigarettes noires qu'elle affectionne et renverse la tête en arrière pour regarder défiler les nuages.
Elle est un peu à part, Joan. Son monde fonctionne pas pareil que le nôtre. Il est plus contrasté. Où nous voyons du gris, elle, elle voit du noir et beaucoup de blanc. Et pour elle, nos couleurs fades sont sublimées.
Mais Joan, elle connaît aussi très bien notre monde. Et encore mieux notre Enfer. Mais elle veut pas y vivre. Parce que c'est moche. Alors elle le rêve Paradis.
Aujourd'hui, sur son banc, elle tire sur sa cigarette en regardant trois gamins jouer au foot. Et quand l'un d'eux se casse la figure, elle a aucune réaction. Joan n'a pas la fibre maternelle. Les gosses sont des personnes comme les autres, sauf qu'ils sont plus petits. De toutes façons, elle pourrait pas donner l'amour qu'elle a jamais reçu.
- Encore là ?
La voix vient de derrière elle. Elle se penche en arrière et répond au jeune homme qui lui sourit grand comme ça :
- Toujours là.
Il contourne le banc et vient s'asseoir à côté d'elle.
C'est Charlie. Son frère. Adoptif. Par la force des choses. Il s'était accroché à elle dès qu'elle avait débarqué dans son orphelinat, il y a treize ans.
Charlie, c'est son opposé. Ses beaux yeux profondément noirs étincèlent toujours de malice. Charlie, c'est la bonne humeur incarnée. Pas un rayon, mais le Soleil en entier du monde qui l'entoure. Avec ses cheveux en bataille et ses tâches de rousseur, il a l'air d'un grand gamin.
Charlie, il a quitté l'orphelinat depuis presqu'un an. Parce que, contrairement à Joan, il est né du bon côté de l'hiver. Il a travaillé dur pour gagner le fric nécessaire à une vie confortable. Il habite dans le centre, dans la circulation. Parce que Charlie, il aime les gens. Il a de la place pour deux dans son chez-lui, à ce qu'il dit. Parce que Charlie, il aime Joan.
Il l'a jamais dit à personne, pas même à son coeur. Mais ses yeux brillent encore plus quand il la regarde. Son visage rayonne. Ses gestes sont fébriles, mais plus calmes quand il est auprès d'elle. Et sa voix grave est encore plus douce quand il lui parle.
Tout le monde peut le voir cet amour tendre et sincère. Mais pas Joan. Parce qu'elle est une rêveuse maladroite. Et qu'elle croit en personne.
Alors Charlie veille sur elle, sans qu'elle le remarque. Amour platoniquement immense.
- Alors, cet entretien ?
- Rien de spécial.
- Tu continues ?
- Je trace ma route.
- Au risque d'insister, tu peux toujours venir habiter chez moi, si t'as pas assez d'fric.
- Non, Charlie.
- Pourquoi ?
- Tu me suporterais pas.
Il soupire. C'était toujours comme ça. Obstinément, Joan refuse. Et obstinément, elle s'enfonce. Toute seule.
- Tu travailles, ce soir ?
- Oui.
Il tique.
- Tu devrais pas faire ça.
- Je sais.
Charlie n'aime pas le travail de Joan. Il en dort pas parfois, tellement ça le dégoûte. Il sait bien qu'elle aime pas ça non plus. Alors il comprend pas pourquoi elle essaye pas autre chose. Et ça le ronge plus qu'elle.
Il la regarde sortir une deuxième clope, les sourcils froncés. Ca non plus, il aime pas. Charlie ne boit pas, ne fume pas, ni ne se drogue. Il est l'opposé complet de Joan. Mais depuis treize ans qu'il la protège, il ne s'acharne jamais contre elle. Et il lui en veut jamais.
- Princesse ?
- Mmm... ?
- Tu m'joues quelque chose ?
- Bien sûr.
Et elle sort sa guitare, pour lui jouer ce qu'il veut.
Surnom d'enfance qu'il a gardé pour elle. Il n'était pas le prince charmant. D'ailleurs, le surnom ne venait pas d'un jeu. Charlie et Joan n'avaient jamais joué. Eux, ils courraient dans les rues jusqu'à c'qu'ils n'aient plus qu'un souffle. Eux, ils s'allongeaient dans l'herbe du parc pour compter les nuages. Eux, ils montaient sur le toit de l'orphelinat pour regarder le Soleil se lever.
Et la nuit, comme sur leur banc, Joan lui jouait de la guitare alors qu'il inventait les constellations.
Et quand elle jouait, les Etoiles dansaient au-dessus d'elle, comme une poussière magique. Elle devenait princesse et souriait à la vie.
Parce que Joan, ce qu'elle voyait pas, c'est que quand elle jouait pour Charlie, sa Musique était plus belle.

Elle est belle leur histoire d'amour qui n'existe pas.
Elle est belle ton histoire,tout court.
Et t'es belle, cachée derrière tes mots.

Arrête, tu vas m'faire rougir...

Elle m'est dédiée ?
Bordel mais toi ...
J'crois que ...
Merde, les mots m'restent coincés dans la gorge.
J'en ai les doigts qui tremblent.
Pace que cette fic ...
J'sais pas mais, c'est une pure merveille quoi.
Et cette Joan, j'l'aime déjà tellement.
Ma musicienne, merci.
<3

... Mais euuuuuuh... là, c'est moi qui sait lus quoi dire.

Je sais c'qui manquait sur la liste, un sourire.
Ca en f'ra deux.

Oh oui bonne idée.
Garde la bien précieusement cette liste hein.

Pas de problème. Elle est là, dans mon coeur, tu la vois pas ?

Si j'la vois.
Très bien.
Et j'pense que c'est une des choses les plus précieuses au monde.

Ja. Je suis d'accord. Pressée de te voir, bordel.

Bordel comme tu dis ouais ...
Moi aussi j'suis pressée.
<3

Un club. Des projecteurs. Une scène. Des danseuses. Mais pas des danseuses en robes de tulle qui font rêver les petites filles. Ces danseuses-là se découvrent. Et se dénudent parfois complètement.
C’est là qu’elle travaille, Joan. Là qu’elle perd peu à peu le peu d’innocence qu’elle avait et a très vite découvert tous les vices du monde. Et c’est là que Joan s’est perdue.
Devant son miroir illuminé, elle se peint un visage. Le fard à paupières pailleté, les cils épaissis de mascara noir et les lèvres gonflées par un effet de couleurs.
Ce n’est pas elle. Joan est à la porte du club. Et elle attend que sa doublure ressorte pour être entière. Ou du moins en avoir l’illusion.
Joan se déshabille quatre fois par semaine. Et elle doit être la seule des filles à ne faire que ça. Le club est dit de streap, mais les clients savent bien ce qu’ils viennent y chercher. Que des clients de luxe. Les prix sont élevés. Le salaire des filles aussi.
Joan n’a eu que deux danses, ce soir. Elle n’a plus qu’à se changer, récupérer sa guitare qui dort dans son casier et rentrer à l’orphelinat avant le couvre-feu. Stupides règles qu’elle allait bientôt foutre en l’air.
- Robine !
Joan se retourne. Son patron se ramène, pose son bras sur le dossier de sa chaise et se penche tout contre son oreille.
- Un client veut une danse privée.
- Non.
- Oh, si, tu vas y aller. On ne refuse rien à ce genre de personne.
- Je m’en fous. J’y vais pas.
Alors qu’elle s’apprête à prendre son démaquillant, il la saisit par le poignet et la tourne vers lui sans ménagement.
- Tu vas y aller. Sinon, je te vire.
Elle lui lance un regard noir et finit par se lever.
- Je danse, c’est tout.
- Mais oui, fais ta prude.
Elle s’éloigne vers les salons privés et il lance dans son dos :
- Tu finiras bien comme les autres !
Elle le hait, ce vieux con. Bedonnant, dans son costume trois pièces, il se croit les pleins pouvoirs. Mais il paye bien. Alors elle reste.
Elle entre dans le salon de cette fameuse célébrité. Ils sont trois. Une autre fille est déjà là. Elle connaît le mec qui se rince l’œil sur le canapé. Comme tous les allemands.
Parce que c’est Tom Kaulitz.
Ce guitariste aux dreads cachées sous une casquette à qui on prête une réputation de tombeur invétéré. Ce guitariste célèbre dans l’Europe entière qui a sûrement pris un sacré melon ces dernières années. Ce guitariste au regard envoûtant auquel on n’arrête pas de la comparer sous prétexte qu’elle s’est fournie chez Gibson. Ce guitariste qui, en la voyant arriver hausse un sourcil appréciateur, un sourire aux lèvres.
Joan lui lance à peine un regard et elle se met à danser. D’abord avec sa collègue, puis seule. Et quand enfin, elle s’approche de lui, il passe sa main dans sa nuque et l’attire pour lui souffler :
- Tu me plais.
Elle s’écarte et le repousse pour s’asseoir à califourchon sur ses genoux.
- Ah ouais ?
Les mains du musicien remontent le long de son dos, puis reviennent entourer ses hanches.
- C’est quoi, ton nom ?
- Robine.
- Tu veux une augmentation, Robine… ?
Elle se penche vers lui et effleure ses lèvres avant de murmurer :
- Désolé, beau gosse, je suis pas une pute.
Et elle se lève, le laisse glisser un billet dans son soutien-gorge et s’en va. La danse est terminée. Son boulot aussi. Célébrité ou pas.
Tout comme succès ou pas, elle se vendra pas.
Devant son miroir illuminé, Joan redevient elle-même. Dans son vestiaire, elle récupère son long manteau de cuir noir et sa guitare, bien à l’abri dans son étui. Elle passe par le bureau du comptable, toucher sa paye du soir et sort dans la nuit froide en resserrant son écharpe sur sa gorge.
Une voiture noire aux vitres tintées attend devant le club. Alors qu’elle passe devant, la fenêtre se baisse lentement. Une casquette et des lunettes noires apparaissent derrière.
Elle sourit. Et s’arrête.
- Tu montes ?, lui demande Tom.
- Et pourquoi j’ferais ça ?
- Parce que je suis irrésistible.
Il enlève ses lunettes et désigne sa guitare du menton.
- T’es guitariste ?
- Non, j’emporte juste une guitare pour le style.
Il sourit.
- C’est quoi, ton nom ?
Elle se penche et appuie ses coudes sur la portière.
- J’te l’ai déjà dit, beau gosse.
- Non, pas celui-là.
- Le vrai te regarde pas.
- Alors, tu te décides à monter ?
- Ca aussi, j’te l’ai déjà dit. Je suis pas une pute.
Son sourire s’élargit.
- Qui t’a dit que j’allais te payer… ?
Joan le regarde dans les yeux, s’y plonge et n’en ressort pas. Pas avant de se redresser, ouvrir la portière et s’engouffrer dans la voiture.
La vitre remonte.
Joan n’a jamais connu aucun homme.

Han ...
C'est là que commence les choses sérieuses.
Là où tu t'es arrêté sur la page orange.
Là où on va s'plonger dans l'inconnu.
<3

Han.
Tes mots.
Ils sont si...
Putain.
Encore, s'il te plait...

^^
Oui, l'inconnu si tumultueux. Une suite mais venue en vrac dans la nuit. J'verrais quand j'pourrais la mettre.